Revista Literaria - Cultural Amalgama

María Rumaja, Perú

Eres un fantasma
metamorfoseado
por mi ego seudo puritano
y te poseo de mil formas permisibles.
acaricio tu espalda con mis dagas
y dejo mis cardenales señas de satisfacción.
te poseo cada noche,
en medio del peligro.

Y en cada sesión,
mientras ingresas en mi selva,
pierdo la inocencia de decir la verdad.
- a veces me sale un te quiero –
- a veces te siento perfecto –

Ambos nos quemamos vivos
en el tren lunático de mi imaginación
con la lluvia seca de abril en mis ojos placenteros.

Y siento tu sangre
una y mil veces.

Me perteneces
mientras no vuelvo a mi diurna hipocresía.

Jonh Cuellar, Perú

Al narrador y amigo, Mario Malpartida, humildemente.

Cuando uno nace, nace,
ya en cuatro paredes de mármol
o en cuatro columnas de barro:
al fin y al cabo, es lo mismo.

Ser humano es caminar
con la piel y con el ensueño,
amar alguna vez
y tener el fruto real e imaginario.

Observar es ver lo inusual de la rutina,
de las caminatas, los gestos y las sonrisas de siempre:
es estar en un espacio
donde con seguridad permaneceremos solos.

Pensar y sentir es besar la muerte,
a cada instante, a cada paso:
es cruzar un territorio minado
donde seguramente tendremos bajas.

Nosotros vamos para allá, para todos lados,
en medio de fanfarrones nos mezclamos:
es nuestro destino habitar con ellos,
tenerlos presente y olvidarlos.

Nos consolamos en nuestra corta vida,
en el cansancio de la piel que ya no sonríe,
aunque la humanidad presente
nos brinde sus brazos placenteros.

Una vez muertos, en cuerpo o espíritu,
nos internan en una cárcel de mármol
o nos cubren de esencia física en un pozo;
así aguardamos, ansiosos, el volver a encontrarnos.