Revista Literaria - Cultural Amalgama

Oscar Bibrián - Zaragoza

El teléfono seguía timbrando y Antonio continuaba muerto. Su defunción estaba allí, en medio del salón de su casa. Seguramente llamaba su hija. Siempre lo hacía, todas las noches, para saber si su padre se encontraba bien antes de acostarse. Después del último amago de infarto todos los cuidados y atenciones eran pocos para ella. Pero ahora Antonio no podía responder. Hacía cinco minutos se encontraba recostado en el sofá, semidesnudo bajo la bata pardusca de invierno, leyendo un libro de Alonso Silva alumbrado por una lámpara de pie y fumando el único cigarrillo rubio que se permitía a diario, cuando de pronto le sobrevino el ataque. Apenas había comenzado a sentir una presión en el pecho y un leve sudor frío, cuando de pronto su corazón dejó de funcionar. Un dolor punzante se extendió hacia el hombro y los brazos. Sintió tres o cuatro livianos latidos dentro de sí, pero en seguida la sangre dejó de fluir completamente y Antonio comprendió que sus últimos estertores significaban una despedida agónica. Su corazón había intentado rehacerse como el conductor que ve el obstáculo pero no puede frenar a tiempo, y esta vez el órgano vital no había aguantado el choque. El anciano sólo tuvo tiempo de sacar de su bolsillo el medallón con una antigua foto de su mujer, Pilar, y lo aferró con fuerza como quien trata de aferrarse a la vida. De pronto las agujas del reloj de la estantería no se movían, y Antonio comenzó a sentir por primera vez el rotar de la Tierra y del Universo.
Ya está pensó. Bastaba acudir al forense para enterarse de todo. ¿Habría sido consecuencia de ese último cigarrillo rubio? ¡Qué importaba! Tenía que morir de todos modos, tarde o temprano, y ahora se reuniría con su mujer en el cielo.
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