Revista Literaria - Cultural Amalgama

Carolina Uribe - Murcia

Leonardo contaba diez años por aquel entonces y, como todo niño que se precie de serlo, contaba también con la curiosidad, característica propia de su edad. Durante días, anduvo preguntándose el significado de algo que escuchó a escondidas tras la puerta de la habitación de su hermano mayor cuando éste hablaba con un amigo: “hacerse unas pajillas”. La duda le corroía, y al cabo la quemazón era tan grande que harto de preguntar y no obtener respuesta, decidió por sí mismo averiguar todo aquel misterio. Las únicas pajillas que conozco, se decía pensativo, son las de sorber el batido. ¿Qué misterio tendrán?
Una noche, sintiéndose como el héroe de sus dibujos favoritos, y también teniendo la certeza de que estaba haciendo algo mal, certeza típica de quien hace las cosas a hurtadillas –pero sabiendo que su familia dormía-; se deslizó silenciosamente por la cama hasta salir de su habitación, atravesó el comedor, y llegó sin hacer ruido hasta la cocina. Con cuidado abrió los armarios, rezando para que no chirriaran. Cogió de una caja de plástico un puñado de cilindros alargados y con el mismo sigilo de antes, esta vez doblemente excitado y tenso, regresó a su habitación.
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Sergio Manganelli - Argentina

Un día cualquiera, cuando menos se piensa, Casiopea se nos va de la vista y comprendemos de golpe que la vida es lo único vitalicio. Esperamos que el árbitro conceda algún tiempo adicionado, o que el destino nos libre un giro en descubierto, al menos de unas horas, para poder dejar nuestras cuentas en orden. No las formales, las sumas y las restas, la multiplicación de frases nunca dichas, o la división de los bienes tangibles. Digo las otras. Los débitos de la satisfacción. Nuestro saldo de instantes que nos siguen. Los guarismos pendientes de la duda.
Lo cierto es que no siempre queda tiempo. Por ello, sería oportuno repasar cada tanto el equipaje.

En primer lugar, es menester despojarnos de aquello que nos pesa. La levedad del viaje exige poco lastre. Dejar en tierra los arcones de miedos. Las madejas de culpas infundadas. El ancla ineludible de los desamores. Y ordenar sin exceso de prolijidad lo que palpita, aquello que nos sirve, que nos hace disfrutar de la estadía. Con la sola previsión de no olvidarnos nada. El orden de inventario no debe respetar ninguna forma razonable. No hay restricciones aduaneras, por tanto, todo se permite, incluso aquellas cosas alejadas de la moral terrestre y las buenas costumbres ciudadanas.

Se admiten puestas de sol sobre cualquier lugar del Río de la Plata. Fotografías que nos muestren tal cual fuimos. Aromas de comida en las ventanas. Instantes de victoria. Las primeras preguntas debajo de la ropa. Las ropas del inicio deslizadas a primera vista. Poemas esenciales. Cuadernos de primer grado. Álbumes de figuritas. Discos de vinilo. Sabor de primer beso, inaugural o el último. El gol de Maradona a los ingleses. La mirada furtiva que se perdió en el subte.

El mate amargo desde manos dulces. Los labios dulces en la hora amarga. Las calles de la infancia, empedradas de enigmas y pochoclo. El olor a frutales de su cuerpo. El vaho del café, sobre la barra helada del invierno.
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